No he podido parar el diálogo interno. Van dos horas.
Este día ha pasado a ser un experimento. Ya no estoy más acá, como dice don Nicanor, ya no estoy en mi casa. Me duele el costado izquierdo del cuerpo. Saben, algo no se suelta en mí, algo con mantarrayas, y me pasa la cuenta en el punto específico por donde se salen las cosas: el sector del brazo izquierdo donde va la vacuna normalmente.
Cuando por primera vez fui un viajero en la penumbra (¿cuántos años ya de eso?) me salí por ese sector, por el brazo izquierdo. Fui un tronco rodando y remontando río abajo. Después llegué a un pueblo del sur, en invierno. Un escenario de lo más particular. Y saben, de nuevo, las cosas brillaban como nunca antes, ese mundo es más maravilloso incluso que el nuestro. Ese estado de conciencia era especial, era como perder la virginidad con la luz.
Hablé con un viejo, un viejo de sombrero tipo vincent van gogh. Era una casona de dos pisos, tipo casa fantasma. En las ventanas brillaba la luna llena. ¿Es necesario que continúe?
Bajé por una cuesta rumbo a la ciudad, ahora que lo pienso era panguipulli. Me encontré con gente que ya no recuerdo. Eran todos caminantes en alguna encrucijada del universo. Unos subían por la cuesta, pero yo bajaba con otros y luego me confundí y subí. También, en las hojas de las plantas, como gomero y esas especies, algo brillaba.
Los milagros de la luz son escalofriantes, y los creamos nosotros mismos. Este planeta es un sueño.
Don Juan se lo decía constantemente a Carlitos.
Le desenredaba los swéteres de lana y le pasaba el ovillo.
La realidad o lo que llamamos realidad, esa cosa, está entera interpretada. Nada es como lo vemos. Es un tejido que tenemos, yo digo tenemos, tenemos que deshilachar. Y quedarnos con el ovillo puro.
Ahora me voy a levantar como Dios manda. Voy a ir a comprar una lechita con chocolate y unos chocolates, y unas medias lunas porque mi objetivo final es que queden encima de la mesa, y con todos los cabros las comamos de a poquito.
Son las 11:26 de la mañana.
